O sem-abrigo, aconchegado pelo cobertor coçado com estampado anacrónico, que come camarões fora do prazo no pátio deserto, enquanto bebe vinho branco directamente do pacote tetra pack.
O frenesim surdo do centro comercial apinhado de gente, que procura assinalar relações com presentes apressados.
O excesso alimentar da época que varre prateleiras do hipermercado.
Os votos de Boas Festas a cada soar de máquina registadora ao ritmo da inteligência artificial.
As canções de Natal cujas letras se desconhecem.
Duas guerras longínquas.
Um mundo de futuro opaco.
Um familiar que adoece.
Uma morte próxima em data inoportuna.
Os amigos ao telefone.
As promessas anuais de reencontros mais assíduos.
Os que regressam sãos e salvos de outros países.
Os abraços sonoros à chegada ao aeroporto.
A memória de Natais felizes e de outros nem tanto.
O tempo digital que coabita em excesso com o tempo real.
A presença das perdas.
A ausência dos que optam por caminhos que reivindicam outros valores.
O passo a cada ano mais trôpego de uma ascendência cansada que se comove à mesa.
O aparecimento súbito de uma caixa de correspondência familiar antiga que nos reescreve a história.
A demência que confunde datas e desfragmenta memórias.
Os rituais que querem combater o esquecimento.
A alegria cristalina de uma infância cada vez mais curta.
Um adulto que insiste na magia da época do ano.
A dúvida que perdura numa criança que quer continuar a acreditar no Pai Natal.
As memórias que queremos deixar aos filhos e a nostalgia calada.
A interrogação constante do que sustenta a coexistência de todas estas realidades.
A certeza cada vez mais sólida que o fio condutor que as percorre está algures entre a memória da noite em que acreditei, pela voz do meu tio, que o trenó do Pai Natal voou nos céus de Leiria, da véspera de Natal em que o meu pai se disfarçou para encantar a minha filha e na remota esperança de que uma qualquer ideia de refundação altere o desvario dos tempos.
Boas Festas.
