Mas há algo de tremendamente sucedâneo em ti. No meio dos sorrisos e das viagens há sempre um ou dois ou mais momentos que me levam a: "isto não era assim, não era aqui, contigo".
Não é uma paz podre porque não se trata de pacificar, também não é baixar a fasquia, acho que é um esquecimento, de repente estamos a visitar Roma e, num rasgo de nitidez, não me fazes sentido nenhum.
Aparentemente estava um lugar vago ou pelo menos não se via lá ninguém. Ocupaste-o como é suposto as pessoas ocuparem-se e eu deixei-me ser entrado por não querer estar sozinho e por achar que te conseguia ascender a grande se olhasse muitas vezes muito tempo nos teus olhos.
Talvez tenha de te mentir até ao fim, depois destes anos todos. E nem a uma desculpa tenho direito, a resignação quando se estende, tem destas coisas, fecha-se a janela de tempo por respeito à tua morte santa.
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