Um homem e um cavalo.
Um homem e um cavalo páram frente a frente.
Um homem e um cavalo páram frente a frente e olham-se fixamente.
O terreno que os rodeia é inóspito, árido, seco.
Trazem, ambos, longos dias de caminhada de proveniências opostas.
Estão exaustos, sequiosos. Procuram por Israel.
Um homem e um cavalo, sós.
Um homem e um cavalo, sós, tresandam de medo um do outro desconhecendo porquê.
O odor que se lhes solta do dorso é forte.
O odor a medo que se lhes solta do dorso é tão forte que se houvesse cães por perto estariam num louco frenesim.
Mas não.
São apenas um homem e um cavalo, sós, à procura de Israel, incapazes de percepcionar o cheiro a medo que um e outro emanam.
“Procuro Israel”, disse o homem.
“Procuro Israel”, disse o cavalo.
Disseram-no em uníssono, sílaba por sílaba.
De olhos esbugalhados desenharam um esgar de espanto em cada uma das suas faces.
O medo esvaiu-se, repentinamente, dando lugar, em ambos, à surpresa.
“Procuras Israel?”, perguntaram num sincronismo perfeito.
Um homem e um cavalo.
Um homem e um cavalo, sós, procuram por Israel e não dizem uma única palavra que não seja proferida na mais perfeita simultaneidade.
Como se um fosse o espelho do outro e vice versa.
Mas um é um homem e o outro é um cavalo.
“Israel morreu” – disseram as sombras de cada um.
O homem ajoelhou-se, chorou, e levou as mãos à cabeça.
O cavalo deu um salto e relinchou ao mesmo tempo que ergueu as patas dianteiras ao céu.
“Partamos em busca de Jerusalém, então!” – exclamaram ao mesmo tempo.
O homem montou o cavalo e rumaram a norte. As sombras quedaram-se onde estavam.
O homem e o cavalo rumaram a norte, agora sim, realmente sós.
As sombras quedaram-se onde estavam porque só se pode ser sombra onde haja luz e já era noite quando o homem e o cavalo partiram.
O homem e o cavalo rumam a norte mas vão sem sorte.
Jerusalém há muito que está morto também.
O homem e o cavalo rumam a norte.
Um homem e um cavalo.
Gémeos, separados à nascença…
